Caminho de casa.

Se me perguntar de onde venho, de que lugar fantástico
ou sombrio é minha origem te respondo que
é de lá, de lá de tão fundo, de lá que eu vou.
Respiro. De toda força de quem empurra.
De todo azul de mim.
Respiro e minha bagagem é de olhos fechados.
Declaro por todos os fins que a loucura deva ser singular companhia e o riso vem fácil no café-da-manhã. E tantos absurdos apequenam-se brinquedos nas mãos.
Me assisto enquanto vou e ainda assim não me dou mapa, que um caminho mais marcado mais perdido, e minha marcha são as asas que se vão assopradas carregando caminho inteiro consigo.
Então é fácil sempre estar em casa. Dois pulos. Meia-volta.
Piruetas. Caretas. Em casa.
Se me duvidares, como de costume, corto limites, limítrofes, linhas e contornos de nós dois. E se quanto mais eu ando para mais longe vou que te importa? Que te importa se meus agrados são todos meus e nada se compara ao meu balanço?
Minha diplomacia é inteira para comigo. E eu mais me gosto e me sou. E vou me parar bem longe. Encho os olhos de vista que tudo é tão lindo de não parar de ver ou de doer de doença grave. Respiro em casa e tudo é meu.