E Clara?

Dia desses encontrei a filha de uma amiga minha. Nos seus três anos incompletos, uma sapequice de menina sem lugar para nenhuma outra arte, só mesmo essa de sapecar.

E uma veracidade incrível. Criança é assim, né? Quanto menor mais verdadeira pra dizer o que sente. A não ser quando explicitamente você ameaça. Aí, ela diz tudo, tudo o que você quer ouvir. Ou não diz se quiser tirar sarro com você e o corredor for enorme.

O fato é que Clarinha eu não sabia bem como que era. Faziam alguns anos que não a via. Até aquela tarde. Eu indo estudar. Ela voltando da escola. Na rua com a mãe. Eu com os livros. Ela de farda, eu de marcas.

Oi, Clara, tudo bem? Tudo. Como você está, minha flor? Não sei... Clara, fale direito com sua tia. Não sei, mamãe, não sei como que eu tô. A mãe desapontadíssima. E Clara? Clara foi brincar.

E eu fiquei num lugar sem nome de mim, no mesmo de onde tinha vindo, de lá também de onde nem sabia dizer o que sentia. Mas dizia que dizia. Qualquer coisa assim copiada de um comercial de tv, um enunciado de prova, um discurso de novela.

Daí esse encontro me lembra uma música que ouvi pela primeira vez recentemente numa peça no XVIII. De uma música cantada assim arrastada pra dar idéia do jeito de baiano. Esse jeito lindo de quem pausa o mundo pra ver tudo. Não, não no susto como tantos. Mas comendo de co-lher-zi-nha feito Macabéia de Clarice dizendo dos apelos de um desodorante. Feito Pessoa que fala de uma desapredizagem pra aprender. Feito Cecília que fala de um olhar de desdedida. Feito Clarinha, sapeca, poeta. A música dizia que se chover, eu não vou, eu não tô. E chovia naquela tarde, aos montes.

E eu ali escorrendo em disfarce, no camarim das máscaras. E Clarinha cadê? Foi-se brincar.